Herzfragmente 385

Er hatte sie immer erreicht.
Immer. Auch dann, wenn sie im Rad lief. Im Leben. Wie er sagte.
Und damit all das Banale meinte, das Menschen sich antun. Für sich selbst und für andere.
Antun. Täten sie es sich. Dieses banale Leben. All den erstickenden Tag, ohne zu Zweit zu sein.

Sie war nicht immer da, aber sie war immer bei ihm.
Was nicht ausreichte. Es reicht nicht aus, jemanden anzunehmen, wenn Du gerade nichts zurückgeben kannst.
Wenn Du nur bist. Aber nicht da. Immer woanders. Obwohl du so viel bist.
Das ist sträflich. Sträflich vernachlässigend und grausam. Für den, der wartet. Und Stunden zählt. Und dabei nicht ist. Obwohl er in Wahrheit alles ist.

Es ist nicht gut, einander grausam zu sein. Wenn es das Letzte ist, was du sein möchtest.
Und er hatte sie aus lauter Liebe, so oft verlassen, bis sie sogar von sich selbst verlassen war.
Und in einem letzten Kraftakt, nur noch ihn verlassen konnte.

Irgendwann gibt man sich frei, nach allen Kämpfen. Für- und miteinander und aneinander vorbei.
Und möchte beginnen, zu vergessen.
Als ob man aktiv vergessen könnte. Als ob vergessen irgendetwas wäre, das sich tun ließe.
Als ob sich irgendetwas tun lässt, dessen Heil im bleiben lassen liegt.

Irgendwann sagen zu können, „ich habe ganz vergessen, dich zu vergessen“, das wäre der Weg.
Und das Ziel. Statt dessen wie so oft, in fremden Stimmen fremden Sinn suchen.
In neuer Geschichte, eine neue Rolle.
In anderen Armen, einen anderen Platz.
Vergessend, dass es sich dort nicht vergessen lässt.
Nur erinnern.

Unmerkliches Kopfschütteln in der Dunkelheit.
Eine Träne, von fremder Hand sanft eingefangen und wortlos akzeptiert.
So oft, so lange, gnadenlos ertragen, bis endlich irgendwann,
wirklich vergessen worden sein wird, einander endlich zu vergessen.

Candy Bukowski